07.10.2007, 20:31
"Scheiße, der Zugangsbereich ist heiß...verdammt heiß!" dachte sich Simmons.
Es gab keine andere Möglichkeit, die Tore noch eine Weile zu halten, denn es sieht so aus als wolle die Allianz wie so oft auch diese Stellung überrennen. Er fühlte sich schlecht, weil er damit viele seiner Jungs, seiner Kameraden in den sicheren Tod schicken wird...er fegte diese Szenarien aus seinen Gedanken.
"Simmons an Ensign Jones. Jones, melden!" bellte er hektisch in seinen Helmfunk. Um ihn herum tobte die Schlacht, überall schlugen Granaten ein, wurden Leben ausgelöscht, wurde gefeuert. Das reinste Chaos.
Ein grüner, feiner Plasmastrahl surrte knapp an seinem Kopf vorbei. Karabiner!
"Scheiße!"
Simmons duckte sich und rollte instinktiv zur Seite, hinter die Betonmauer seines Turmes. Es war nur eine Frage der Zeit, bis man ihn entdecken würde.
"Jones, verdammt, melden!"
"Private, warten Sie!"
Der Private drehte sich um und blieb stehen.
"Sir?"
"Private, entweder ist meim Helmfunk defekt oder etwas stimmt nicht in der Feuerleitzentrale. Hier, nehmen Sie das, ich gehe zur Zentrale und schaue nach."
Er warf dem Private sein altes S2-AM zu.
"Behandeln Sie's gut!"
"Jawohl, Sir!"
Simmons zog seine alte M6D -er liebte die alten Waffen- und machte sich auf den Weg.
"Verdammt, zu viel los da unten!"
"JONES, MELDEN!" Keine Antwort.
Er rannte die Treppe des Turmes herunter. Er hörte ein immer lauter werdendes zischen auf seine Position zukommen - plötzlich schlug etwas in den Turm ein, die Druckwelle rieß Simmons von den Füßen und er stürzte einige Treppenstufen abwärts bis zum Erdgeschoss. Er schmeckte Blut, seine Sicht war verschwommen, er fühlte sich schwach.Er blickte nach oben und erkannte die schematischen Umrisse des Turms, der stark in Mittleidenschaft gezogen wurde. Die Treppe war mit Trümmern übersäht, der Turm instabil. Staub rieselte von oben auf ihn herab, er blinzelte.
"Scheiße"
Er schüttelte den Kopf und schaute wieder nach oben. Das gleiche, zischende Geräusch kam erneut auf ihn zu.
"Oh verdammt, bitte, nicht..." sagte er leise zu sich.
Er sah eine grüne Plasmakugel in den Turm rasen. Adrenalin stieg in ihm hoch, seine Sinne schärften sich wieder.
"RAUS HIER!" schrie er sich selbst an und sprang mit einem Hechtsprung aus der Tür des Turmes.
Die instabile Struktur des Turms kollabierte beim Aufprall und das obere Stockwerk raste dem unteren entgegen. Eine riesige Staubwolke entstand, die für einige Momente das Schlachtfeld illuminierte. Simmons rappelte sich auf, klopfte sich ein wenig Staub von der Uniform und nutzte die gelegenheit, rannte auf das Tor zu, doch er stolperte über ein total verbogenes, angesenktes S2-AM...sein S2-AM...keine Zeit um Gedanken zu verlieren, es muss weiter zum zweiten Tor, passierte jenes und lief weiter zu seiner Stube, die nicht weit entfernt war. Völlig außer Atem, stoppte er an seiner Stube, tippte den Code in das Tastenfeld der Tür und betratt seinen Raum. im inneren ließ er sich in seinen Schreibtisch fallen.
Er konnte noch dumpfe kampfgeräusche wahrnehmen. Kyle packte seine Funkanlage und betätigte die Sprechtaste.
"Jones, melden. SOFORT!"
"Ja Sir, hier spricht Ensign Jones. Was gibt es?"
"Jones, scheiße, schlafen Sie da drin?"
"Sir?"
"Ich habe Sie mehrfach angefunkt."
"Sir, anscheinend benutzt die Allianz Störsender, ich habe jeglichen Kontakt zu Charlie und Gamma verloren."
"Schlecht...Jones, folgende Befehle. Ausführung ohne Widerrede. Also. Dieser Eingangsbereich muss verteidigt werden. Das Außentor, mindestens das Innentor! Holen Sie die Bravo, Foxtrot und Sierra Kampftrupps sowie eine handvoll Techniker. Bravo und Foxtrot sollen sich jeweil zwei schwere Waffen mitnehmen. Sierra nimmt alles, was danach noch im Lager rumsteht.
Schicken Sie Bravo und Foxtrot zum Außentor zur Verteidigung. Order: Stellung halten.
Sierra dagegen riegelt den Stützpunkt ab, nachdem die anderen Trupps draußen sind. Die Techniker verschweißen das Innentor, es wird verriegelt. Sierra baut im Raum dahinter alle Stellungen auf, die da hineinpassen. Wir müssen um JEDEN Preis diese verdammte Stellung halten. Mit jedem Mann."
"Sir, das ist selbstmord für unsere Jungs!" erwiderte Jones aufgebracht via Funk.
"Ja, ich weiß...aber denken Sie daran, was alles auf dem Spiel steht, wenn diese Anlage fällt!"
"Sir, wir..."
"Kein aber", unterbrach Simmons, "Ausführung. Simmons ende"
Simmons fühlte sich richtig mieß...aber es musste sein. Sein kahles, stählernes Büro bot ihm auch keine ablenkung. Simmons erhob sich langsam, ging ans Ende des Zimmer und öffnete den Waffenschrank. Im inneren hing eine Spezialanfertigung einer M90, die auf das Kaliber .700 Nitro-Express umgerüstet wurde. Daneben lag eine andere M90, eine stark beschädigte und nicht einsatzbereite. Sie wurde von ihren ehemaligen Besitzer, Colonel Jenks auf das Kaliber .50BMG umgerüstet. Er hatte das aus den Trümmern seines Bunkers geborgen, vor vielen Jahren. Seine Eltern waren mit im Befreundet gewesen...
Er nahm seine M90, schloss den Schrank und setzte sich auf seinen Stuhl. Er öffnete diverse Pläne der Bunkeranlagen...
Es gab keine andere Möglichkeit, die Tore noch eine Weile zu halten, denn es sieht so aus als wolle die Allianz wie so oft auch diese Stellung überrennen. Er fühlte sich schlecht, weil er damit viele seiner Jungs, seiner Kameraden in den sicheren Tod schicken wird...er fegte diese Szenarien aus seinen Gedanken.
"Simmons an Ensign Jones. Jones, melden!" bellte er hektisch in seinen Helmfunk. Um ihn herum tobte die Schlacht, überall schlugen Granaten ein, wurden Leben ausgelöscht, wurde gefeuert. Das reinste Chaos.
Ein grüner, feiner Plasmastrahl surrte knapp an seinem Kopf vorbei. Karabiner!
"Scheiße!"
Simmons duckte sich und rollte instinktiv zur Seite, hinter die Betonmauer seines Turmes. Es war nur eine Frage der Zeit, bis man ihn entdecken würde.
"Jones, verdammt, melden!"
"Private, warten Sie!"
Der Private drehte sich um und blieb stehen.
"Sir?"
"Private, entweder ist meim Helmfunk defekt oder etwas stimmt nicht in der Feuerleitzentrale. Hier, nehmen Sie das, ich gehe zur Zentrale und schaue nach."
Er warf dem Private sein altes S2-AM zu.
"Behandeln Sie's gut!"
"Jawohl, Sir!"
Simmons zog seine alte M6D -er liebte die alten Waffen- und machte sich auf den Weg.
"Verdammt, zu viel los da unten!"
"JONES, MELDEN!" Keine Antwort.
Er rannte die Treppe des Turmes herunter. Er hörte ein immer lauter werdendes zischen auf seine Position zukommen - plötzlich schlug etwas in den Turm ein, die Druckwelle rieß Simmons von den Füßen und er stürzte einige Treppenstufen abwärts bis zum Erdgeschoss. Er schmeckte Blut, seine Sicht war verschwommen, er fühlte sich schwach.Er blickte nach oben und erkannte die schematischen Umrisse des Turms, der stark in Mittleidenschaft gezogen wurde. Die Treppe war mit Trümmern übersäht, der Turm instabil. Staub rieselte von oben auf ihn herab, er blinzelte.
"Scheiße"
Er schüttelte den Kopf und schaute wieder nach oben. Das gleiche, zischende Geräusch kam erneut auf ihn zu.
"Oh verdammt, bitte, nicht..." sagte er leise zu sich.
Er sah eine grüne Plasmakugel in den Turm rasen. Adrenalin stieg in ihm hoch, seine Sinne schärften sich wieder.
"RAUS HIER!" schrie er sich selbst an und sprang mit einem Hechtsprung aus der Tür des Turmes.
Die instabile Struktur des Turms kollabierte beim Aufprall und das obere Stockwerk raste dem unteren entgegen. Eine riesige Staubwolke entstand, die für einige Momente das Schlachtfeld illuminierte. Simmons rappelte sich auf, klopfte sich ein wenig Staub von der Uniform und nutzte die gelegenheit, rannte auf das Tor zu, doch er stolperte über ein total verbogenes, angesenktes S2-AM...sein S2-AM...keine Zeit um Gedanken zu verlieren, es muss weiter zum zweiten Tor, passierte jenes und lief weiter zu seiner Stube, die nicht weit entfernt war. Völlig außer Atem, stoppte er an seiner Stube, tippte den Code in das Tastenfeld der Tür und betratt seinen Raum. im inneren ließ er sich in seinen Schreibtisch fallen.
Er konnte noch dumpfe kampfgeräusche wahrnehmen. Kyle packte seine Funkanlage und betätigte die Sprechtaste.
"Jones, melden. SOFORT!"
"Ja Sir, hier spricht Ensign Jones. Was gibt es?"
"Jones, scheiße, schlafen Sie da drin?"
"Sir?"
"Ich habe Sie mehrfach angefunkt."
"Sir, anscheinend benutzt die Allianz Störsender, ich habe jeglichen Kontakt zu Charlie und Gamma verloren."
"Schlecht...Jones, folgende Befehle. Ausführung ohne Widerrede. Also. Dieser Eingangsbereich muss verteidigt werden. Das Außentor, mindestens das Innentor! Holen Sie die Bravo, Foxtrot und Sierra Kampftrupps sowie eine handvoll Techniker. Bravo und Foxtrot sollen sich jeweil zwei schwere Waffen mitnehmen. Sierra nimmt alles, was danach noch im Lager rumsteht.
Schicken Sie Bravo und Foxtrot zum Außentor zur Verteidigung. Order: Stellung halten.
Sierra dagegen riegelt den Stützpunkt ab, nachdem die anderen Trupps draußen sind. Die Techniker verschweißen das Innentor, es wird verriegelt. Sierra baut im Raum dahinter alle Stellungen auf, die da hineinpassen. Wir müssen um JEDEN Preis diese verdammte Stellung halten. Mit jedem Mann."
"Sir, das ist selbstmord für unsere Jungs!" erwiderte Jones aufgebracht via Funk.
"Ja, ich weiß...aber denken Sie daran, was alles auf dem Spiel steht, wenn diese Anlage fällt!"
"Sir, wir..."
"Kein aber", unterbrach Simmons, "Ausführung. Simmons ende"
Simmons fühlte sich richtig mieß...aber es musste sein. Sein kahles, stählernes Büro bot ihm auch keine ablenkung. Simmons erhob sich langsam, ging ans Ende des Zimmer und öffnete den Waffenschrank. Im inneren hing eine Spezialanfertigung einer M90, die auf das Kaliber .700 Nitro-Express umgerüstet wurde. Daneben lag eine andere M90, eine stark beschädigte und nicht einsatzbereite. Sie wurde von ihren ehemaligen Besitzer, Colonel Jenks auf das Kaliber .50BMG umgerüstet. Er hatte das aus den Trümmern seines Bunkers geborgen, vor vielen Jahren. Seine Eltern waren mit im Befreundet gewesen...
Er nahm seine M90, schloss den Schrank und setzte sich auf seinen Stuhl. Er öffnete diverse Pläne der Bunkeranlagen...
Der Opa-Moderator.